Ire
-o-
Nella soglia dei quaranta:
rugoso,
grave.
E continuo...
Caduca foglia
che va col vento
a un dove che non ha nome.
Andare triste,
il mio !
Perchè ?
Perchè ?
Eppure,
domani,
vorrei lasciare un moto,
una parola
che definisse il mio cammino,
il mio nulla,
che potesse dare
al mio arrivo
un nome.

La strada
(il sentiero)
-o-

Quasi nel1'anta:
rugoso,
grave
e continuo...
Caduca foglia
che va a disperdersi
in un dove che non ha nome
andare triste
il mio perche?
Eppure,
domani,
vorrei lasciare un moto,
una parola,
che definisse il mio cammino,
il mio nulla.
Che potesse dare un nome
al mio arrivo.
-o-